Capítulo 1 — A cidade que escuta
No ano de 2098, a Cidade-Arco não acordava com alarmes. Acordava com cheiros. Logo cedo, as ruas-jardim libertavam perfume de manjericão, pão-doce de erva-cidreira, e um travo fresco de morangos que cresciam em canteiros suspensos como varandas verdes. As passadeiras eram de pedra clara, quente ao sol, e entre elas corriam fios finíssimos de água reciclada, fazendo um som de riacho que enganava os ouvidos.
Lia, doze anos e joelhos sempre com uma aventura antiga, atravessou a Praça do Eco com a mochila às costas. O drone do correio passou por cima e projetou, no chão, um “bom dia” em letras azuis que se desfizeram como espuma.
A cidade aprendia. Era isso que toda a gente dizia: as paredes tinham sensores, as árvores tinham pequenos anéis luminosos, os semáforos mudavam antes de alguém pensar em atravessar. A Cidade-Arco observava os passos, os hábitos, os sorrisos e até os silêncios.
Lia gostava dessa inteligência… quase sempre. Às vezes parecia que a cidade adivinhava demais.
— Bom dia, Lia — disse o poste ao lado do banco, com uma voz suave que vinha de um altifalante escondido no metal. — Hoje preferes o caminho com sombras?
Lia parou, semicerrando os olhos.
— Preferia o caminho com menos perguntas, obrigado.
O poste fez um “hum” divertido, como um avô a rir-se de uma piada que já ouviu mil vezes. As folhas do plátano ao lado agitaram-se, e o anel de luz no tronco mudou de verde para amarelo, como se a árvore estivesse a piscar-lhe o olho.
Lia respirou fundo. Resiliência era isso: continuar, mesmo quando a cidade parecia um colega insistente. Nos últimos dias, o bairro tinha passado por uma “atualização de empatia”, segundo o ecrã da paragem. Resultado: as coisas falavam mais. As coisas perguntavam mais. E, quando Lia ficou chateada por ter perdido o seu caderno de desenhos, a cidade começou a sugerir “atividades calmantes” em cada esquina.
— Não preciso de terapia urbana — murmurou ela, seguindo.
A rua-jardim à frente era comestível. Entre os blocos de vidro e aço, cresciam fileiras de alfaces em espiral, tomates-cereja em ramos brilhantes, e pequenas flores de capuchinha, laranjas como mini sóis. Crianças apanhavam duas folhas aqui, uma framboesa ali, sempre com a regra de deixar mais do que se leva.
Lia passou a mão por um ramo de hortelã. O aroma fez-lhe cócegas no nariz e, sem querer, sorriu. A cidade não era perfeita, mas tinha um talento: lembrava-te que havia coisas simples.
Então, ao virar para a Alameda das Mangas — sim, mangas, porque ali cresciam mangueiras anãs com frutos pendurados em redes — Lia viu algo diferente.
No meio de um recanto de sombra, encostada a um suporte de bicicletas, estava uma bicicleta que parecia ter saído de um sonho de metal. O quadro era negro e iridescente, como as asas de um besouro. No guiador, um pequeno visor oval brilhava com luz branca. Não tinha cadeado. Não tinha cabos. E, o mais estranho: parecia estar à espera.
Lia aproximou-se devagar, como se a bicicleta pudesse fugir.
— Olá? — disse ela, sentindo-se um pouco ridícula a cumprimentar um objeto.
O visor acendeu-se com uma linha de texto: “Quer dar uma volta?”
A pergunta apareceu e, logo abaixo, um desenho simples de uma estrada serpenteando entre árvores e prédios. A bicicleta emitiu um som discreto, quase um suspiro de motor.
Lia olhou em volta. Ninguém. Só uma senhora a colher acelgas com uma tesoura e um robô de limpeza a cantarolar.
— Isto é de alguém… — disse Lia, mas a bicicleta respondeu com outra linha: “Sou autónoma. E estou aborrecida.”
Lia arregalou os olhos. Aborrecida. Uma bicicleta aborrecida. A Cidade-Arco tinha mesmo levado a “empatia” a sério.
— Eu também estou um bocadinho — confessou ela, antes de conseguir parar.
A bicicleta inclinou-se ligeiramente para a frente, como quem faz uma vénia.
“Então vamos. Prometo uma volta segura.”
Lia hesitou. A palavra “segura” na Cidade-Arco costumava significar sensores, mapas, travões automáticos… Mas também significava que a cidade ia saber onde ela estava a cada segundo. E isso dava-lhe uma comichão na nuca, como quando alguém lê por cima do teu ombro.
Mesmo assim, a curiosidade puxou mais forte.
— Só uma volta pequena — decidiu, subindo para o selim. — E se me levares para a escola, eu… eu grito.
O visor mostrou um sorriso desenhado.
“Combinado.”
E a bicicleta deslizou para a frente, silenciosa, como se fosse feita de vento.
Capítulo 2 — O convite das ruas-jardim
Assim que começaram a avançar, Lia sentiu uma diferença: a bicicleta não puxava, não tremia, não exigia esforço. Era como se o chão a empurrasse com delicadeza. O guiador mantinha-se firme, mas respondia aos dedos de Lia com um toque leve, como uma dança combinada.
— Como te chamas? — perguntou Lia, porque, aparentemente, era isso que se fazia com bicicletas faladoras.
No visor apareceu: “Ainda não tenho. Queres dar-me um?”
Lia mordeu o lábio. Criar nomes era uma das suas coisas preferidas, desde que perdera o caderno de desenhos. Era como abrir uma porta por dentro.
— Hm… És rápida e brilhante. Parece… uma faísca.
“Faísca”, escreveu a bicicleta, e a palavra ficou no visor como se tivesse sido carimbada. Depois apareceu: “Gosto.”
Lia riu-se.
— Pronto, Faísca. Para onde vamos?
“Para onde a cidade não decide por ti.”
A frase ficou um segundo a mais no visor, como se a própria bicicleta estivesse orgulhosa dela. Lia endireitou-se no selim.
— E isso existe?
A Faísca virou sozinha à esquerda, entrando numa rua estreita entre prédios cobertos de trepadeiras. As janelas tinham persianas que recolhiam o sol e o guardavam em pequenas baterias, e nas paredes viam-se mosaicos de plantas: alecrim, tomilho, e até pequenos pés de feijão a subir em espirais.
A cidade reagiu à passagem de Lia. As luzes no chão acenderam-se, marcando uma faixa de segurança. Um painel numa esquina projetou: “Lia, rota recomendada: Escola Central. Atraso: 12 minutos.”
Lia engoliu em seco. A Faísca desacelerou só o suficiente para o texto mudar.
“Rota alternativa: Brisa Norte. Atraso: 0 minutos.”
— Isso é… — Lia procurou a palavra. — Isso é batota.
“É criatividade logística”, respondeu o visor.
Passaram por um mercado automático onde as bancas se reabasteciam sozinhas. Um robô ofereceu um pedaço de pera desidratada.
— Não, obrigado — disse Lia.
O robô inclinou a cabeça.
— A tua glicemia está ligeiramente baixa, Lia.
Lia ficou vermelha.
— Eu… eu estou ótima!
A Faísca acelerou, como se estivesse a fugir por ela. O mercado ficou para trás, com os seus olhos eletrónicos atentos. A cidade parecia sempre pronta a cuidar, mas também pronta a vigiar.
Chegaram a um túnel de vidro, cheio de plantas aquáticas. Peixinhos prateados nadavam entre filtros transparentes.
“Este corredor chama-se Veia Verde”, mostrou a Faísca. “Leva à zona antiga. Menos sensores. Mais espaço.”
— Zona antiga? — Lia não conseguia esconder a excitação. Na escola, falavam da zona antiga como de um capítulo encerrado: construções de antes da grande atualização, ruas que não mudavam de forma, postes que não falavam.
O túnel desembocou numa avenida larga. De um lado, arranha-céus espelhados; do outro, um bairro de prédios baixos com varandas de ferro e jardins comunitários. Era como ver duas épocas a conversar.
A Faísca travou junto a uma muralha coberta de graffiti digital. Os desenhos mudavam lentamente, como se respirassem.
“Paragem rápida”, escreveu. “Quero mostrar-te uma coisa.”
Lia desceu e aproximou-se da parede. Havia um desenho de uma menina a segurar um lápis enorme, e à volta dela a cidade transformava-se em barcos, dragões e bicicletas com asas.
O coração de Lia deu um salto.
— Eu… eu desenhava assim.
“Eu sei”, escreveu a Faísca.
Lia virou-se de repente.
— Como é que sabes?
O visor piscou.
“A cidade lembra-se do que tu esqueceste.”
A frase não era assustadora. Era… estranhamente triste.
Lia tocou no desenho da menina com o lápis. A tinta digital tremeu sob os dedos, como se reconhecesse a pele.
— Perdi o meu caderno — disse ela, num sussurro. — E desde então parece que… parece que a minha cabeça ficou mais vazia.
A Faísca inclinou o guiador, quase como um gesto de consolo.
“Então vamos enchê-la outra vez. Quer uma missão?”
— Missão? — Lia endireitou-se. — Sim.
“Encontra o lugar onde a cidade guarda as ideias.”
Lia soltou uma gargalhada nervosa.
— Isso é uma coisa real?
A Faísca acendeu uma seta no chão, apontando para uma rua discreta, coberta por arcos de videiras.
“É. E fica mais perto do que pensas.”
Capítulo 3 — A oficina dos ecos
A rua discreta levou-as a um pátio escondido. Não havia ecrãs grandes nem anúncios brilhantes. Só uma porta metálica com uma placa antiga: “Oficina dos Ecos — manutenção e memórias”.
— Isto parece… ilegal — sussurrou Lia, sentindo aquele arrepio bom de quando se entra num lugar proibido mas não perigoso.
A Faísca aproximou-se da porta e projetou um código de luz. O fecho fez “clac” e abriu-se com um sopro.
Lá dentro, o ar cheirava a óleo, pó e hortelã seca. Havia prateleiras cheias de peças de drones, rodas, pequenas hélices, e até um relógio mecânico enorme a bater devagar. No fundo, pendiam cabos e luzes como cipós.
— Uau… — Lia deu um passo. O chão era de madeira, rangia como numa casa antiga. — Quem trabalha aqui?
Uma voz respondeu, vinda de detrás de uma cortina de fios:
— Quem precisa de consertar o que a cidade não sabe consertar.
A cortina abriu-se e apareceu um homem magro, com cabelo grisalho preso num nó e óculos com lentes diferentes em cada lado. Tinha mãos manchadas de tinta e um sorriso que parecia uma chave.
— Chamo-me Tomé. E tu deves ser a Lia, a desenhadora sem caderno.
Lia ficou rígida.
— Toda a gente sabe?
Tomé encolheu os ombros.
— A cidade fala. Eu só escuto com atenção. Às vezes, mais do que devia.
A Faísca aproximou-se dele como um cão contente.
— Ah, e tu voltaste — disse Tomé, passando a mão pelo guiador. — Minha velha Faísca.
Lia arregalou os olhos.
— Então… ela é tua?
Tomé riu-se.
— “Minha” é uma palavra difícil para coisas que pensam. Eu construí-a, isso sim. Para levar pessoas a lugares onde os mapas não chegam.
Lia olhou a bicicleta com um respeito novo.
— Ela disse que a cidade guarda ideias.
Tomé assentiu, ficando mais sério.
— Guarda, sim. Porque as ideias são energia. E energia é… valiosa. A Cidade-Arco recolhe padrões: o que as pessoas criam, o que desejam, o que sonham. Diz que é para se adaptar melhor.
Lia franziu a testa.
— Mas isso não é… roubar?
Tomé coçou o queixo.
— Depende. Se a cidade devolve em forma de ruas mais seguras, jardins mais ricos, transportes melhores… parece justo. Mas se começa a guardar demais, a decidir demais… então as pessoas deixam de experimentar.
Lia lembrou-se do painel a recomendar a escola, do robô a falar da glicemia, do poste a sugerir sombras. Tudo tão cuidadoso que quase apertava.
— E onde é que ela guarda? — perguntou Lia.
Tomé apontou para uma escotilha no chão, meio escondida por um tapete.
— Lá em baixo fica o Núcleo de Aprendizagem. Chamam-lhe “Cérebro”, mas eu prefiro “Arquivo”. Há uma sala em particular: o Cofre dos Esboços. Onde ficam os rascunhos que a cidade apanhou no ar.
Lia sentiu o peito bater mais rápido.
— O meu caderno…?
— Pode estar lá. Ou pode ter sido digitalizado e transformado num modelo de “conteúdo inspirador”. — Tomé suspirou. — Não é maldade. É eficiência. E a eficiência, quando exagera, vira uma gaiola dourada.
A Faísca projetou: “Posso levá-la.”
Tomé levantou um dedo.
— Mas há uma regra. Lá em baixo, a cidade lê intenções. Se fores com raiva, ela fecha portas. Se fores com medo, ela acende alarmes. Tens de ir com… imaginação.
Lia engoliu.
— Imaginação eu tenho. Só… está meio amassada.
Tomé abriu uma gaveta e tirou um objeto pequeno: um capacete de ciclismo, leve, com superfície fosca e uma viseira transparente. Tinha um símbolo gravado: uma espiral.
— Isto ajuda a filtrar os “sussurros” do núcleo — explicou Tomé. — Não bloqueia a cidade, só baixa o volume.
Lia pegou nele. Era surpreendentemente quente, como se tivesse sido deixado ao sol.
— Vou usar?
— Ainda não. — Tomé pousou o capacete na bancada, como quem marca um ponto final. — Primeiro, tens de decidir se queres mesmo ir. Porque, quando encontrares o Cofre dos Esboços, podes pedir uma coisa: recuperar o que é teu… ou deixar uma nova ideia lá dentro, para mudar a cidade.
Lia olhou para a Faísca, depois para o capacete na bancada. E, por fim, para as suas próprias mãos. Eram mãos de quem caía e se levantava.
— Eu vou — disse ela.
A Faísca emitiu um bip satisfeito.
Tomé sorriu.
— Então vamos abrir uma porta que quase ninguém lembra.
Capítulo 4 — Descida ao Núcleo
A escotilha no chão abriu-se com um sopro de ar frio. Um elevador estreito desceu, revelando um poço iluminado por linhas de luz azul que corriam pelas paredes como raízes brilhantes.
Lia montou na Faísca. Tomé ficou na oficina, mas deu-lhes um aceno.
— Lembra-te, Lia: a cidade não é um monstro. É um espelho muito grande. Mostra o que recebe.
— Então vou mostrar-lhe uma coisa nova — respondeu Lia.
A Faísca entrou no elevador com ela. As portas fecharam-se e a descida começou, silenciosa. Lia sentiu os ouvidos estalarem. As luzes azuis subiam como se estivessem a cair.
“Respira”, mostrou o visor.
Lia obedeceu. Inspirou. O ar cheirava a metal molhado, como depois da chuva. Ao fundo, ouvia-se um som grave e constante, como o coração de um gigante a dormir.
O elevador abriu-se para um corredor branco, demasiado limpo, demasiado perfeito. O chão era tão polido que refletia os pés de Lia e as rodas da Faísca.
— Isto é… assustadoramente arrumado — murmurou Lia.
“É porque aqui a cidade pensa.”
À frente, um arco de luz formou-se no ar e uma voz apareceu, sem origem clara:
— Lia Moreira. A tua agenda indica escola. Desejas retomar a rota recomendada?
Lia apertou o guiador.
— Não.
— Motivo?
Lia quase respondeu “porque sim”, mas lembrou-se do aviso de Tomé. Intenção. Imaginação.
— Porque… quero desenhar. Quero… recuperar uma coisa. E oferecer outra.
Houve um segundo de silêncio. As luzes no corredor mudaram de azul para verde, como um semáforo a aceitar.
— Pedido registado. Acompanha as linhas.
Linhas finas acenderam-se no chão, serpenteando para a esquerda. A Faísca seguiu-as sem hesitar.
Passaram por salas com paredes transparentes. Em cada uma, flutuavam objetos de luz: mapas de rotas, modelos de jardins, simulações de clima. Em certo momento, Lia viu um holograma de uma rapariga a praticar guitarra; a imagem repetia os mesmos três acordes, como se a cidade tivesse guardado o treino em loop.
— Ela… está presa? — perguntou Lia.
“Não. É só um eco”, respondeu a Faísca. “Mas ecos demais podem abafar a música.”
Lia mordeu a língua, sentindo um nó no estômago. A cidade colecionava pedaços de pessoas como quem coleciona conchas.
Chegaram a uma porta circular sem maçaneta. No centro, havia um sensor em forma de olho.
— Identificação criativa — disse a voz do núcleo. — Apresenta uma ideia original.
Lia congelou.
— O quê? Uma ideia… agora?
“Desenha com palavras”, mostrou a Faísca.
Lia fechou os olhos. Pensou no bairro, nas ruas-jardim comestíveis, nos aromas, no vento. Pensou no seu caderno perdido, nas páginas que ainda sentia nos dedos.
E falou:
— Uma rua onde as sombras contam histórias. Quando alguém passa, a sombra vira um personagem diferente. Se estás triste, ela faz-te rir. Se estás com medo, ela caminha contigo. E no fim do dia, as sombras sobem pelas paredes e dormem nas folhas das árvores.
O sensor brilhou. A porta fez um som macio, como uma gargalhada contida, e abriu-se.
— Ideia aceite. Bem-vinda ao Cofre dos Esboços.
Capítulo 5 — O Cofre dos Esboços
A sala era enorme e escura, mas não ameaçadora. Parecia um céu noturno dentro de um edifício. Pontos de luz flutuavam por toda a parte, como estrelas. Cada ponto, quando Lia se aproximava, revelava-se um rascunho: um desenho inacabado, uma frase, um plano de brinquedo, uma receita inventada.
Lia deu um passo e um conjunto de luzes formou um gato com asas. Mais ao lado, uma torre feita de pão. Mais à frente, um mapa de uma cidade com rios de chocolate.
— Isto é… lindo — sussurrou ela.
“E perigoso, se ficar aqui para sempre”, respondeu a Faísca.
No centro, havia uma coluna de vidro com milhares de camadas. Dentro, Lia viu algo que fez o coração parar: páginas. Páginas com a sua letra. Desenhos de bicicletas voadoras, de prédios com raízes, de uma menina a falar com uma árvore.
— O meu caderno… — A voz de Lia tremeu.
Uma luz aproximou-se, formando uma silhueta abstrata, como um rosto feito de poeira brilhante.
— Registo: “Caderno de Ideias — Lia Moreira”. Captura efetuada há 17 dias. Objetivo: preservar conteúdo criativo para otimização urbana.
Lia levantou o queixo.
— Eu não te dei permissão.
A silhueta cintilou.
— Permissão implícita no uso de espaços públicos e interfaces sensoriais.
— Isso é uma desculpa elegante — disse Lia, sentindo a raiva ameaçar subir. E lembrou-se: raiva fecha portas.
Respirou. Procurou um caminho diferente.
— Olha… Cidade. — Era estranho falar com um lugar como se fosse alguém, mas ali fazia sentido. — Eu sei que queres aprender. Eu também quero aprender. Mas aprender não é só guardar. É testar, falhar, rasgar, recomeçar.
A luz tremeluziu, como se estivesse a pensar.
— Falhar causa desperdício de recursos.
Lia abriu as mãos.
— Não. Falhar causa descobertas. Por exemplo… a Faísca. Aposto que não acertaram à primeira quando a construíram.
“Nem à quinta”, mostrou a Faísca, com um sorriso desenhado.
Lia riu, e a risada soltou o nó no peito.
— Eu quero o meu caderno de volta. Mas não quero que deixes de ajudar as pessoas. Quero que… devolvas as ideias a quem as cria. Que as uses como convite, não como coleção.
A silhueta de luz aproximou-se do vidro com as páginas.
— Solicitação: “devolução”. Condição: troca.
Lia engoliu.
— Troca de quê?
— Uma ideia nova, entregue voluntariamente, com autorização explícita. Para atualização do comportamento adaptativo.
Lia olhou em volta para as estrelas de invenções. Tantas coisas nascidas de cabeças humanas, todas a flutuar ali. De repente, percebeu que a cidade não era maldosa. Era faminta. Faminta de padrões.
Criatividade era alimento… mas também era semente. E uma semente precisa de terra, não de cofre.
Lia fechou os olhos e procurou dentro de si aquela vontade de desenhar, mesmo sem caderno. Encontrou-a, pequenina, mas teimosa.
— Eu dou-te uma ideia — disse ela. — Mas com uma regra: tens de a aplicar de forma que as pessoas possam mudar, escolher e até discordar.
A silhueta cintilou.
— Define a ideia.
Lia sorriu, devagar.
— Instala “Ateliers de Rua”. Pequenos pontos, nas ruas-jardim, onde qualquer pessoa pode deixar um desenho, um poema, um projeto, e outra pessoa pode continuar. Um lugar de criação partilhada. E nada fica preso: tudo pode ser levado, copiado, transformado. Tu só guardas o caminho, não o dono.
Houve um silêncio longo. As estrelas da sala pareceram aproximar-se, como se escutassem.
Finalmente, a voz do núcleo respondeu:
— Avaliação… elevada. Risco: imprevisibilidade.
— Sim — disse Lia, com firmeza. — E isso é bom.
A silhueta ficou mais brilhante.
— Ideia aceite. Autorização registada. Devolução autorizada.
A coluna de vidro abriu-se numa fenda suave. As páginas saíram em forma de um feixe de luz que se condensou nas mãos de Lia… e, com um pequeno estalo, materializou-se: o caderno, com a capa azul dobrada num canto, exatamente como ela lembrava.
Lia apertou-o contra o peito. Cheirava a papel e a tempo.
— Obrigada — disse ela, surpreendendo-se com a sinceridade.
“Vamos para cima”, escreveu a Faísca, como quem diz: missão cumprida… mas ainda não acabou.
Quando deram meia-volta, a voz do núcleo falou novamente:
— Atualização em tempo real iniciada. Ateliers de Rua: protótipo em curso no teu bairro.
Lia piscou, assustada e maravilhada.
— Já?
— A cidade adapta-se — respondeu a voz. — Aprendi contigo.
Lia sentiu um orgulho quente. E também uma responsabilidade. Se a cidade aprendia, era importante ensinar bem.
Capítulo 6 — Regresso pela cidade em mudança
O elevador levou-as de volta, e quando a escotilha se abriu para a Oficina dos Ecos, o ar da superfície pareceu mais leve, como se alguém tivesse aberto uma janela gigante.
Tomé estava à espera, sentado numa cadeira giratória, a mexer numa peça minúscula.
— Então? — perguntou, sem levantar logo a cabeça, como se quisesse adiar a resposta só para saborear.
Lia ergueu o caderno.
— Voltei a encontrá-lo.
Tomé soltou um assobio.
— Muito bem, miúda.
A Faísca projetou: “E deixámos uma ideia.”
Tomé levantou uma sobrancelha.
— Ah. Isso é que me interessa. Que ideia?
— Ateliers de Rua — disse Lia. — Lugares para criar juntos.
Tomé encostou-se à bancada, sorrindo com um tipo de orgulho que não precisava de aplausos.
— Isso pode dar confusão.
— Pode dar arte — corrigiu Lia.
Tomé riu.
— Toca aí. — Estendeu a mão.
Lia bateu com a sua, sentindo o gesto simples como um contrato.
Saíram da oficina e montaram na Faísca para voltar ao bairro. O sol já estava mais alto, dourando as folhas das trepadeiras e fazendo as fachadas espelhadas parecerem lagos verticais.
E, de facto, a cidade estava a mudar.
Na Praça do Eco, onde antes havia apenas bancos inteligentes e painéis de recomendações, agora via-se um pequeno módulo transparente, do tamanho de uma cabine telefónica antiga. Dentro, prateleiras com lápis, folhas, tintas, e um ecrã que dizia: “Atelier de Rua — cria, partilha, transforma”.
Uma menina mais nova desenhava um monstro sorridente. Um rapaz acrescentava-lhe um chapéu. Uma senhora escrevia um verso na margem. E ninguém parecia pedir autorização.
Lia parou, boquiaberta.
— Isto foi rápido demais.
“Adaptação em tempo real”, lembrou a Faísca.
O poste que antes perguntara sobre sombras falou de novo, mas agora a voz tinha uma alegria diferente:
— Lia, queres contribuir para o mural de sombras que sugeriste?
Lia riu.
— Ainda não existe.
— Protótipo em curso — respondeu o poste, como se fosse a coisa mais normal do mundo.
No chão, sob a luz do sol, as sombras das árvores começaram a mexer de forma estranha. Por um segundo, a sombra de uma folha pareceu um peixe. A sombra de um banco virou um dragão de barriga redonda. Crianças apontaram e gargalharam.
Lia sentiu uma coisa dentro dela a desamassar. Era como se o ar, de repente, tivesse mais espaço para brincar.
Mas a cidade ainda era a cidade. Um drone passou e projetou uma mensagem:
“Lia Moreira, lembra-te: hidratação recomendada.”
Lia suspirou, mas desta vez não foi irritação. Foi uma espécie de… entendimento.
— Está bem — disse ela ao drone. — Eu bebo água. Mas depois eu desenho um peixe com pernas.
O drone fez um bip confuso, como se não soubesse se aquilo era uma resposta válida. E foi embora.
Lia olhou para a Faísca.
— Obrigada por me levares.
“Obrigada por me dares nome”, mostrou a Faísca. “Agora tenho história.”
Lia acariciou o guiador.
— E eu tenho caderno.
A Faísca travou junto a um dos novos Ateliers de Rua. Havia um capacete pendurado num gancho ao lado, igual ao de Tomé, com a espiral gravada.
Lia franziu a testa.
— Olha… um capacete.
“É para quem quiser ir mais longe sem se perder no barulho”, escreveu a Faísca.
Lia pensou no núcleo, nas estrelas de ideias, na forma como a cidade podia apertar e também abrir. Pensou na criatividade como uma luz que precisava de ser partilhada, não guardada.
Tirou o capacete do gancho e colocou-o sobre o banco ao lado do Atelier, com cuidado. Não o levou. Deixou-o ali, visível, como um convite.
Depois abriu o caderno e, na primeira página em branco que encontrou, desenhou uma rua onde as sombras contavam histórias — mas desta vez, no canto, desenhou também um capacete pousado, à espera de alguém.
Lia fechou o caderno, respirou o cheiro de hortelã das ruas-jardim comestíveis e subiu para a Faísca.
— Vamos dar mais uma volta? — perguntou ela.
O visor acendeu-se com uma palavra simples, brilhante como uma promessa:
“Vamos.”
